Petites indécences entre amis

♦ Je suis né en 1991, les 31 Juillet pour être exact, à Los Angeles, près d’Hollywood.

♦ J’ai été élevé par ma mère, seule, enfin, si élevé est le bon terme, une actrice extrêmement célèbre. Rebecca Taylor-Sothern, connue principalement sous son nom de scène, Rebecca Sothern, une américaine pure souche. Mon père est resté un inconnu jusque très tardivement.

♦ Mon enfance se passe plus souvent sans mère qu’avec. Elle enchaine les tournages et manque la moitié de nos rencontres, c’est un tuteur et/ou une nourrice qui s’occupe de moi. Je vais à l’école hébraïque et je suis une scolarité normale en école privée pour enfants de stars.

♦ Bien que j’ai toujours admiré ma mère, j’ai toujours refusé de suivre des leçons de comédie et d’acting qu’elle aurait voulu. Je ne voulais pas de sa vie. je joue néanmoins dans plusieurs de ses films, incarnant à l’écran le fils qu’elle néglige derrière l’écran.

♦ J’ai toujours pu combler l’absence de ma mère par de l’argent à foison, sans doute m’une des actrices les mieux payées de sa génération. Bien qu’il soit extrêmement gênant pour moi de mater un film et de reconnaitre, parmi les grosses têtes d’affiche, les différentes relations plus que personnelles de ma mère. De quoi vous dégouter du cinéma. Une croqueuse d’hommes, que voulez-vous.

♦ Je n’étais pas majeur quand j’ai commencé à faire quelques frasques. Rien de hard, mais faire entrer une vache dans le bureau de la direction, voler une voiture, etc. je suis sorti de bon nombre de grandes écoles privées à coup de pompe dans les fesses.

♦ J’avais seize ans et demi quand ma mère est morte. En fait, j’ai été sous le choc. Elle avait, pendant des années, caché son cancer qui finit par l’emporter. Pour moi, cela a eu un côté fulgurant. En moins d’un mois et hop, maman en caisson. Oui, c’est crade de dire les choses comme ça. Mais bon, j’avoue que j’ai été sous le choc. C’est là que mon père a réapparu. Je n’avais jamais posé de question sur le sujet. je m’en tapais, en fait. Mais voilà. Ma mère était morte, j’étais mineur et mon père était en vie… du coup, je lui ai été confié et j’ai migré à New York.
Paradoxal pour un juif, mon père était un arabe, un genre de prince qui ne l’était plus vraiment. Un beau bordel cette histoire. Lui et moi, malgré cela, n’avons jamais eu beaucoup de contacts. Nous nous voyions une fois tous les quinze jours, un repas, plat, sans beaucoup d’information.

♦ Dix huit ans. Mon père insiste pour que j’aille à l’université. Une bonne. Ma mère aurait voulu que je le fasse gna gna gna. Sauf que non, je n’avais pas envie.
D’un autre côté je n’avais pas vraiment le choix. Du coup ; j’y allais et je faisais de la vie estudiantine ma vie. fête sur fête, soirée étudiante sur soirée étudiante. Je ne bossais tellement pas que je finissais par payer quelqu’un pour passer l’examen à ma place.
Oui, c’est de la triche. Oui, c’est pas bien. mais bon, mon père, il m’a donné une leçon : tous les moyens sont bons. Je suis assez d’accord avec lui sur le sujet. au fond, il n’y a pas grand-chose à en redire…

♦ 23 ans. J’ai mon diplôme déco en poche du premier coup et vous savez pourquoi. Père veut que je travaille. Moi je veux juste profiter de la vie. il me laisse un an. Je tire un max sur la corde, pendant presque trois ans à glander. Pendant cette période je tente de monter une boite de nuit après avoir kiffé des leçons comme bartender et comme pro des cocktails. Je me voyais déjà au bar de ma boite de nuit à faire cocktail… beh… manque de pot je me suis planté. Mais alors plantade magique. J’ai pas tenu un mois avant qu’on ferme. Mon père m’a empêché de continuer et de balancer tout mon pognon là dedans. Je ne vous dis pas comme j’ai été dégouté. Mais au moins j’avais essayé. Du coup j’ai laissé tombé et je suis reparti dans la fiesta. Le bon vieux temps facile, sans m’emmerder. Pognon, alcool, rave parties, filles faciles, etc.

♦ Cela fait quelques années que j’en reste là… le truc c’est que mon père en a eu marre… Certes, j’avais mon argent, mais, pour des raisons évidentes, il l’avait investi en mon nom avec montages financiers pour en avoir la garde et la gestion. Et la situation était simple : j’arrête mes connerie, je me responsabilise, ou je suis dans la merde. Il m’a proposé un accord. Un truc un peu étrange, mais soit. J’aurai trente ans dans un an. Et d’ici là, j’aurai à charge une femme. Un objet. Les deux à la fois en fait. C’était un truc bizarre. Grosso modo, ; ça revient à cette idée de s’occuper d’un œuf pour responsabiliser les gamins. Ben là) c’est pareil sauf avec une vraie femme. Tous les mois je devrais lui montrer que j’avais la maitrise de la situation, qu’elle était en bonne santé, etc. en somme que j’m’occupais d’elle comme il fallait et qu’elle restait docile et obéissante. Et tant qu’il serait satisfait, je pouvais continuer à m’éclater.

♦ Cela fait trois semaines. Il ne reste qu’une semaine avant le prochain check up et j’espère que ça va bien se passer. Elle n’est pas difficile à vivre, juste extrêmement maladroite. Et bien sur qui ne parle pas la langue. Ça c’est compliqué… du coup je lui ai carrément laissé libre accès à la télécommande de la télé tant qu’elle ne met pas le son trop fort. Pour le moment je l’attache quand je sors ou quand je dors. Je n’ai pas confiance. Mais ça viendra peut-être. Elle est jolie et elle a des traits assez sexy. J’aime bien ses hanches et elle a de jolis tatouages, sans parler de ses piercings, ses yeux petits anneaux pendant sous ses tétons, et idem, elle a de jolis yeux…. Je l’ai culbutée une fois ou deux, sans plus… mais je sais pas. Pour le moment j’ai encore un peu trop l’impression de la forcer… ça me met un peu dans une position que j’aime pas… selon mon père on prend vite tous les bons réflexes. Je ne sais pas si celui-ci passerait mais bon. On verra bien. mais bon, pour le moment, elle n’est pas pénible et est même plutôt docile. Je n’ai pas à me plaindre.